Когда я читаю

это стихотворение,

я плачу...
Портрет мужчины.

Картина в Лувре работы неизвестного.

Его глаза-подземные озера,

Покинутые царские чертоги.

Отмечен знаком высшего позора.

Он никогда не говорит о Боге.



Его уста-пурпуровая рана

От лезвия,пропитанного ядом;

Печальные,сомкнувшиеся рано,

Они зовут к непознанным усладам.



И руки-бледный мрамор полнолуний,

В них ужасы неснятого проклятья,

Они ласкали девушек-колдуний

И ведали кровавые распятья.



Ему в веках достался странный жребий-

Служить мечтой убийцы и поэта,

Быть может,как родился он-на небе

Кровавая растаяла комета.



В его душе столетние обиды,

В его душе печали без названья,

На все сады Мадонны и Киприды

Не променяет он воспоминанья.



Он злобен,но не злобой святотатца,

И нежен цвет его атласной кожи.

Он может улыбаться и смеяться,

Но плакать...плакать больше он не может.





Н.С.Гумилев.