Он не был для меня кем-либо,он просто был.
Мы жили в разных мирах,возможно,он меня не замечал...
Я была ребенком.Знала я его лет с шести.Да он и сам тогда был,конечно, ребенком,а я уже им восхищалась,глядела на него восторженными детскими глазами,наблюдала за ним,когда он проходил мимо моего окна,за белой сиренью,в проулке...Меня познакомил с ним один паренек,привел к нему в дождливый июньский день,он сидел в своем маленьком домишке в лесу,смотрел мультики...Он тогда был высоким белобрысым подростком,он рос на моих глазах,менялся...Его дом,он сам и все вокруг него окутано было некой тайной,дымкой...это и притягивало меня,мне было безумно интересно.Помню его компанию,в которой я никогда не была...Они собирались по вечерам у костра с гитарой,веселились.Отстроили шалаш в лесу...Ах,как же я им завидовала!Шло время,я взрослела,из компания все поразъезжались кто куда...Мало кто возвращался на дачи.Остался он да Ирка.Теперь он с ней уже ходил за ручку по проулку мимо моего окна,за ними семенил Иркин пес Малыш...Они любили,и их любовь была самой искренней и настоящей,они были созданны друг для друга.Они вместежили под одной крышей,бегали голышом под дождем по полю...Шли года,он менялся,не знаю,что с ним происходило,он сильно похудел,сутулился,возможно,он подсел на наркотики...или на травку,как знать.Он забросил институт,потом решил стать художником,куда-то опять поступил,бросил.Его родители отстроили новый дом,большой,с огромными окнами на втором этаже,которые всегда были открыты настеж и из них лилась музыка.Он жил в нем один все лето,родители к нему приезжали лишь на выходные.В будни он ходил в черной футболке,был похож на смерть,редко уходил из дома,иногда его можно было видеть идущим с большим рюкзаком за продуктами на станцию.Иногда устраивал у себя вечеринки,к нему приезжали какие-то друзья,пили пиво,музыка играла еще громче.У него всегда играла великолепная музыка,инструментальная,порой джаз или свинг...Когда к нему приезжали родители,он всегда приводил себя в порядок,обевал разноцветный полосатый свитр с горлом,вставлял серебряное кольцо в ухо.Ирка наведовать его стала еще реже,она училась,работала,и ее мать была против их романа.В его доме я была лишь несколько раз,и впечатление у меня осталось на всю жизнь.Он был великолепен!Я помню все до детали:винтовая лестница,второй этаж не разделен на комнаты,под потолком оставлены балки,два низких дивана,на полу подушки,плед,вдоль стен стоят стеклянные бутылки с сухоцветами,у окна старинный секретер с большим зеркалом,в углу проигрователь с огромными колонками и ящики пластинок и дисков,по стенам развешаны его работы,интересные картины углем и сангиной...Но он считал себя неудавшимся художником...Мне было его жаль,очень жаль!Он был мне интересен как человек,как личность,только тогда я начала понимать это понятие...Этот дом стал для меня "приютом грез"...,но тогда я там была чужа,я просто была еще совсем мала,как жаль...жаль что я повзрослела чуть позже,меня не было с ним,я не могла ему помочь...
Его больше нет.Чуть меньше года назад он покончил с собой.Тогда,в холодный мартовский день на крыше одной из многочисленных московских хрущовок кровь в его жилах остыла уже навсегда."Он не нашел в этой жизни себя"...какой вздор,но не нам судить его поступки.
Теперь там все иное.Из окон его дома больше не льется музыка...Только Малыш,неухоженный,в репейниках,бегает за проежающими автомобилями.
Мне там больше нечего делать.Нет больше моего "приюта грез".
Как жаль...