Город жесток со мною.
Он безнадежно пуст.
Прозрачная зелень,горячий воздух.Я растворяюсь в тишине тополей.Москва для меня открыла кое-что новое.Я сажусь на гениальнейшее изобретение-велосипед и уезжаю.Под старым тополем остается мятая трава от пледа.В голове прокручивается последняя прочитанная фраза из книги...И только непопутный ветер да шопот листвы.Красивая услада жизни?Банальная ро-ман-ти-ка?
О нет.
Все подделка,все неестественное и неживое.Искусство от слова искусственный.
Подо мною не красавец с изогнутою рамой,с корзиной для продовольствия,а грубый вмх.В тканной сумке не дамский роман Эмиля Заля,а пошлая писанина Набокова.Трава газонная.Она даже при холодном свете истошно салатового цвета.
Все не то.Вам не понять.
Пусть попрекнет меня счастливец из центрального района:я не люблю Москву.
Я никогда не пойму ее красоты,ее жителей,ее сплетенье улиц.Как она глупа...Да,впрочем,ее ли вина?!