Vivre dansile monde des reves...
Итак, один день из моей жизни… Что это? Дурацкая прихоть очередной раз вернуть к жизни мой дневник? Один день…это была тема на экзамене во ВГИКе, не более того. Ну вот, меня сбили с мысли ораторствования с платформы, о Боже, похоже, они возобновились: «внимание, поезд по второму пути из Брянска». Дурной женский голос наводит на прескверные фантазии. Да черт с ними.
Гм… да если бы мы всегда помнили, что жизнь наша складывается из непрерывной вереницы дней, о…мы бы ценили наше время. Вычеркнуть один день-звено из цепи, она распадется. Стоит отчеркать только 365 палочек, года нет. Но не буду вдаваться в подробности банальных мелочей, обойдемся без исповедей и умозаключений. Сейчас я хочу рукой набросать «раскадровку» одного дня. Девятого августа, коль это важно. И пусть он предстанет, подобно выцвевшим, потрепанным и оборванным картинкам из постановки «Трех товарищей» на сцене «Современника» (ежели память мне не изменяет), которые всплывают в моем подсознательном воображении при чтении этих самых «товарищей» Ремарка. О Боже, как давно я видела этот спектакль? Не помню я, не смею этого вспомнить, но как отчетливо встают одна за другой яркие картинки постановки. Какая же подлая и хитрая сволочь человеческая память! Еще пару минут назад я бы вспомнила сцену? Скорее я бы вспомнила ряд, на котором восседала (партер, левая сторона?). Да черт с ним, с этим театром.
«О, если бы ты во всех красках, в мельчайших подробностях смогла бы описать испытываемые тобою чувства… Вот это было б мастерство!» Пытаюсь, стараюсь, что еще.
Сегодня был ветреный день, беспощадно ветреный. С юга. Но каким бы ветреным он не был, он не сумел выветрить всю дурь из наших голов. Мысли клубились комьями, в то время, как ветер трепал волосы (цвет ветра - серый?). Мы хотим, чтобы ветер был всегда в спину, а сами не знаем, куда идем. Мы хотим, чтобы он доносим до нас слова далекого собеседника, а сами затыкаем в это время уши. Попытка клюнуть философию? Одно я знаю точно: сегодняшний день сделал ветер.
Он ворочил и толкал тучи в небе, он раздувал, подобно парус, мой холст…Вы знаете, что такое писать? Это значит, что вам нужно создать иллюзию 2-х мерного, выдав его за 3-х мерное. Нужно быть чертовски хитрецом! Нужно врать и блефовать. Это будет посложнее, чем превратить яйцо в яичницу. Но хорошая картина – это дело случая. Надо просто про нее забыть, смотреть на натуру, руки сделают свое… Во время работы мои мысли не имеют целостности, они приобретают вид каких-то оборванных фраз из прочитанного, чьи-то сказанные слова, и весь этот сор с бешеной скоростью носится в моей голове, точно в доме без окон и дверей среди поля. И мне от этого ой как не хорошо. Вспомните ночь, когда вы не спите, а находитесь в неком забытье, вы видите не сладкий сон, а нечто болезненное и зудящее, вот это и есть то чувство. Некоторые детали этого сора становятся назойливыми, застревают в сером веществе головного мозга, и начинается помешательство. Мне вредно работать на улице. В душном кабинете еще с пятеркой единомышленников-молчунов мне проще обрести гармонию.
Как я люблю ездить на велосипеде! С этим может только сравниться езда верхом. Велосипед, поле, проселочная дорога и ветер – все это для меня ярлыки свободы. Эстетика удовольствий – новое понятие, нашедшее применение в моей больной голове. Броситься в целый атлас полевых-лекарственных трав – вот оно, счастье! И мир на твоих глазах сжимается до ширины мазка кисти. И все вокруг: и эта кромка-земля с клевером и лесом, и эта высокая, неиспитая чаша-небо – становятся простой, доступной красотой, точно обертка от конфеты. Вечер до одурения гудит в ушах, набирая скорость над ровным полем, он сталкивается с лицом, издавая вопль капризного ребенка. И я не устану повторять, что самые великолепные часы в сутках (пардон за неуклюжий слог) – это интервал с шести до девяти, трудясь над которым, Господь Бог невольно сдобрил медом щедрее, чем остальные часы. Ах, какие оттенки приобретает трава! Какие тени отбрасывают неровности на дороге: синие, синие тени! А силуэты горизонта смазываются с небом… Я поедаю красоту глазами, вот это истинная пища! Поваляться в траве и вдоволь насмеяться…Нет, это не ребячество. Будучи ребенком нельзя оценить эти сладости жизни. Тогда ничего не имело цену. Радости представляли собой буднюю неделю. А сейчас эти мгновения бесценны!
Но день уходит с потоком последних лучей. Наступает время для анализирования и размышлений – темная, беспроглядная, бессонная ночь. День короток, а ночь длинна. Все обманчиво и неверно.
Я поняла: слова со станции – это тоже дело ветра.
Гм… да если бы мы всегда помнили, что жизнь наша складывается из непрерывной вереницы дней, о…мы бы ценили наше время. Вычеркнуть один день-звено из цепи, она распадется. Стоит отчеркать только 365 палочек, года нет. Но не буду вдаваться в подробности банальных мелочей, обойдемся без исповедей и умозаключений. Сейчас я хочу рукой набросать «раскадровку» одного дня. Девятого августа, коль это важно. И пусть он предстанет, подобно выцвевшим, потрепанным и оборванным картинкам из постановки «Трех товарищей» на сцене «Современника» (ежели память мне не изменяет), которые всплывают в моем подсознательном воображении при чтении этих самых «товарищей» Ремарка. О Боже, как давно я видела этот спектакль? Не помню я, не смею этого вспомнить, но как отчетливо встают одна за другой яркие картинки постановки. Какая же подлая и хитрая сволочь человеческая память! Еще пару минут назад я бы вспомнила сцену? Скорее я бы вспомнила ряд, на котором восседала (партер, левая сторона?). Да черт с ним, с этим театром.
«О, если бы ты во всех красках, в мельчайших подробностях смогла бы описать испытываемые тобою чувства… Вот это было б мастерство!» Пытаюсь, стараюсь, что еще.
Сегодня был ветреный день, беспощадно ветреный. С юга. Но каким бы ветреным он не был, он не сумел выветрить всю дурь из наших голов. Мысли клубились комьями, в то время, как ветер трепал волосы (цвет ветра - серый?). Мы хотим, чтобы ветер был всегда в спину, а сами не знаем, куда идем. Мы хотим, чтобы он доносим до нас слова далекого собеседника, а сами затыкаем в это время уши. Попытка клюнуть философию? Одно я знаю точно: сегодняшний день сделал ветер.
Он ворочил и толкал тучи в небе, он раздувал, подобно парус, мой холст…Вы знаете, что такое писать? Это значит, что вам нужно создать иллюзию 2-х мерного, выдав его за 3-х мерное. Нужно быть чертовски хитрецом! Нужно врать и блефовать. Это будет посложнее, чем превратить яйцо в яичницу. Но хорошая картина – это дело случая. Надо просто про нее забыть, смотреть на натуру, руки сделают свое… Во время работы мои мысли не имеют целостности, они приобретают вид каких-то оборванных фраз из прочитанного, чьи-то сказанные слова, и весь этот сор с бешеной скоростью носится в моей голове, точно в доме без окон и дверей среди поля. И мне от этого ой как не хорошо. Вспомните ночь, когда вы не спите, а находитесь в неком забытье, вы видите не сладкий сон, а нечто болезненное и зудящее, вот это и есть то чувство. Некоторые детали этого сора становятся назойливыми, застревают в сером веществе головного мозга, и начинается помешательство. Мне вредно работать на улице. В душном кабинете еще с пятеркой единомышленников-молчунов мне проще обрести гармонию.
Как я люблю ездить на велосипеде! С этим может только сравниться езда верхом. Велосипед, поле, проселочная дорога и ветер – все это для меня ярлыки свободы. Эстетика удовольствий – новое понятие, нашедшее применение в моей больной голове. Броситься в целый атлас полевых-лекарственных трав – вот оно, счастье! И мир на твоих глазах сжимается до ширины мазка кисти. И все вокруг: и эта кромка-земля с клевером и лесом, и эта высокая, неиспитая чаша-небо – становятся простой, доступной красотой, точно обертка от конфеты. Вечер до одурения гудит в ушах, набирая скорость над ровным полем, он сталкивается с лицом, издавая вопль капризного ребенка. И я не устану повторять, что самые великолепные часы в сутках (пардон за неуклюжий слог) – это интервал с шести до девяти, трудясь над которым, Господь Бог невольно сдобрил медом щедрее, чем остальные часы. Ах, какие оттенки приобретает трава! Какие тени отбрасывают неровности на дороге: синие, синие тени! А силуэты горизонта смазываются с небом… Я поедаю красоту глазами, вот это истинная пища! Поваляться в траве и вдоволь насмеяться…Нет, это не ребячество. Будучи ребенком нельзя оценить эти сладости жизни. Тогда ничего не имело цену. Радости представляли собой буднюю неделю. А сейчас эти мгновения бесценны!
Но день уходит с потоком последних лучей. Наступает время для анализирования и размышлений – темная, беспроглядная, бессонная ночь. День короток, а ночь длинна. Все обманчиво и неверно.
Я поняла: слова со станции – это тоже дело ветра.
-
-
14.09.2005 в 18:58Двадцать с лишним лет похожих на мечту,
И в самый светлый миг всегда есть кто-то лишний,
И если там есть ты, я больше не могу.
Паук плетет из паутины сеть,
А я плету из мыслей время.
И каждый знает свое дело впредь.
Плодов своих роняя всюду семя.
Я видел, как рождались из мечты
И видел, как она же убивала.
Я слышал, как стонали от любви
И слышал, как она рыдала.
Но все что прожил я, я прожил бы ещё
Молчанья не храня и не жалея слез
Вся жизнь моя, любимая, в ней всё.
Любить - тебя, любить - насквозь.
И небо чистое
И чистая рука
Смахнет с лица уставшего,
Кристальная слеза.
Ты даешь мне покой.
Ты даешь мне уют.
Там где тени ходили
Птицы больше не поют.
Опадает листва,
Этот новый мир.
Обнажая слова
Сотрясается пыль.
Две дороги ведут
Одна в рай,
Одна в ад.
Мы стоим умирая
Не желая бежать.
Плоть от плоти гниет,
Поцелуя пожар.
Не дает нам покоя
Света огненный шар.
Руки-вены текут,
Монотонности дня.
В этом веке мы жили
Фрагментарность любя.
И сейчас наше время,
Повоюем еще.
Лишь бы нас не забыли
В спешке что-то свое…
как просила..)
-
-
14.09.2005 в 20:57